Poso la mano sopra i tuoi capelli

come una volta. Brancolo su te

come un inquieto rabdomante. Le

mie dita quasi tremano, sfiorandoti.

Non so che cosa io cerchi più. Se questa

presenza forse di fantasma; o appena

una memoria tattile: i contorni

                            sui polpastrelli, ancora, di un’assenza.